Le printemps pousse
la poésie éclot
et la lumière crie.
Un premier week-end
Dont le silence
Et le blanc très blanc
Ont pansé, un peu,
Les plaies de ce début d'année.
les bruits de la ville
les pensées qui tournent
les larmes qui roulent
le houx en boules
le silence blanc
les traces de roues
les pelotes douces
les aiguilles qui cliquètent
les mailles qui moussent.
A la source
je bois
les mots qui coulent
les mots semés
les mots jaillis
comme des gouttes
ils m'éclaboussent
et moi je ris.
Mes pas me mènent
Lasse
Mes pas de danse
Laisse
Sous mes paupières
Le sommeil s'égrène
Lasso
Toutes les heures
Jusqu'au réveil
De guerre lasse
Mes pas me portent
J'y reviens
aux mots qui choquent
aux rimes qui claquent
aux pas qui dansent
aux sons posés
au rythme né
de l'instant
de la lumière
des couleurs
des odeurs
au bruit des talons
aux maux tus
au regard intense.
Je l'ai écouté se déshabiller
dans le vent du sud.
Je l'ai vu, nu, érigé,
éclairé par le soleil.
Le tilleul.
"Si la poésie ne vient pas aussi naturellement que les feuilles à un arbre, il vaut mieux qu'elle ne vienne pas du tout."
John Keats
Cela résume exactement ce que je vis quand j'écris haïkus ou poésies, et que j'essayais d'expliquer plus ou moins maladroitement à ceux qui m'ont déjà questionnée sur le sujet.
Le soleil sur le bois nu
Sème de l'argent
Sur le vert des champs.
