Deux semaines que je me prends en mains pieds. Une fois par semaine, après le dîner, ressortir dans la nuit et parfois le froid. Regagner une maison grise, toute
en hauteur, à quelques rues de chez moi. Sonner et attendre, quelques secondes. En profiter pour regarder autour de soi.
Admirer le rideau multicolore. La lampe du perron s'éclaire, elle arrive.
M'ouvre le portillon.
Formules de politesse échangées, me glisser derrière elle dans le jardin. Atteindre la pièce de bois, au fond du jardin. Y pénétrer, être entourée de la chaleur, de la douce
lumière et des parfums dégagés par le bois et les huiles essentielles qui y sont diffusées.
Déposer mon manteau, mon écharpe. Me déchausser, ôter mes chaussettes.
Parler un peu de ce que je vis en ce moment (en quelque sorte, le "pourquoi je viens"). M'allonger, enlever mes lunettes de mon visage. La laisser prendre en mains mes pieds, et
par là-même, lui confier "ma remise sur pieds".
Apprécier. Laisser la douleur s'exprimer. Le bien-être aussi.
Echanger encore quelques mots. Ecouter le stylo glisser sur les pages de son cahier, où elle note ce qu'elle a fait.
Me rechausser, me couvrir, et ressortir affronter le froid, la nuit. Rentrer. Boire une tisane au coin du feu, chez moi.
Les jours suivants, constater des changements intérieurs, être interpelée par les changements extérieurs positifs que les autres remarquent. Etre à l'écoute de soi. Repérer les collègues qui me
pompent littéralement toute mon énergie.
Décider de continuer cette séance hebdomadaire de réflexologie plantaire, ma vraie béquille dans ma vie professionnelle éprouvante.