Mercredi

[Cloître de l'abbaye de Charlieu - 22 mai 2011]

Il y a son petit bureau et quelques papiers dessus, son stylo quelconque mais outil précieux.

Il y a les câbles au sol, et l'imprimante.

Il y a cette petite pièce tout en longueur - je préfère quand elle me reçoit dans la grande.

Il y a le rideau de coton orange, parsemé de motifs en losange, ton sur ton. Il cache la fenêtre donnant sur la rue, légèrement entrouverte - j'entends les discussions du monde extérieur.

Il y a la chaise, toujours mal placée. Sur la droite, elle la gêne quand elle veut circuler. Sur la gauche, c'est moi qui suis à l'étroit, la chaise coincée avec le lit juste derrière.

Il y a le lecteur de CD au sol.

Il y a ma hanche qui irradie vers le dos et le genou.

Il y a le lit et le marchepied.

Il y a l'étagère accueillant le matériel.

Il y a ses mains sur mes pouls, à gauche, à droite, plusieurs fois.

Il y a la musique que j'ai refusé d'écouter. La première fois j'avais dit oui, quelle erreur.

Il y a mon corps allongé sur le dos, parsemé d'aiguilles, des pieds au plexus solaire, sur la face et le dos. Je reconnais quelques méridiens qu'elle suit.

Il y a la couverture d'éponge qu'elle dépose pour éviter que je ne prenne froid.

Il y a mes membres qui sont lourds.

Il y a mes pensées qui me traversent, vont et viennent et ne s'attardent guère.

Il y a ma consicence et des rêves - sans doute assoupie.

Il y a les bruits extérieurs qui me bercent.

Il y a le temps qui s'écoule et m'enveloppe.

Et puis elle rentre.