Il m'a manqué mon appareil photo
Il m'a manqué mon petit appareil photo numérique, celui qui se glisse dans le sac à mains, pour
graver le bouquet de coquelicots qui a pris place au pied d'un panneau de signalisation routière, dans ce quartier tout de gris bétonné,
saisir le large sourire de cette femme, au bras duquel un grand sac de plastique rouge laissait émerger la tête d'un petit chien, aux oreilles comme des couettes,
retenir le jeu de la lumière qui transformait la façade art déco d'un immeuble du Boulevard Jules Favre en alvéoles de ruche,
capter la vie dans ma ville, à la nuit tombée.
Il m'a manqué mon petit appareil photo numérique, celui qui se glisse dans le sac à mains, mais pas mes mots.
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