(...) après quoi elle se lança dans un châle au crochet, utilisant le fil exotique - très fin, couleur fauve - que Jiselle avait acheté à Rome et dont elle ne s'était jamais servie. Elle resta assise des heures sur le canapé du séjour, absorbée par l'exercice consistant à faire passer le fil ténu dans l'oeil argenté du crochet, le dévidant de l'autre côté en une contexture complexe qui se répandait mollement autour d'elle.

Jiselle prit le bord du châle et lissa sur la paume de sa main la soyeuse composition. Les points étaient impeccables.

"Sara, dit-elle, tu sais que tu te débrouilles vraiment bien ?"

L'adolescente leva la tête.

"Je t'ai entendue lire une histoire à Sam, celle de la demoiselle qui, avant que le prince ne l'épouse, devait confectionner un châle suffisamment fin pour passer à travers une bague de mariage.

- Est-ce que tu chercherais un prince, toi aussi ?"

Sara eut un reniflement dégoûté, roula des yeux et se remit à son ouvrage. Elle passait en alternance de son méticuleux travail au crochet à la consignation de pattes de mouche dans son journal. Quand elle ne s'appliquait pas à l'un, elle s'appliquait à l'autre. (...)

(...)

Se frictionnant les yeux sous cette lumière aveuglante, elle avisa, drapé au pied du lit, un magnifique châle dans les tons fauves, celui que Sara avait confectionné.

Elle y laissa courir la main.

Il était frangé de fil de soie.

Elle le soupesa.

Il était doux et chaud, mais aussi d'une incroyable légèreté.

C'est en s'asseyant sur le lit qu'elle vit le billet posé à côté du châle.

Je me décide finalement à t'offrir quelque chose.

Bon anniversaire.

Ta méchante belle-fille, Sara.

Son anniversaire. Elle-même l'avait complètement oublié. Comment Sara avait-elle fait pour y penser ?

Elle porta le châle à son visage et le huma durant plusieurs secondes avant de se le jeter sur les épaules.

Il était tout léger, comme en sustentation dans l'air tiède de l'été.

Se ravisant, elle le ramena devant elle et ôta son alliance. Elle engagea le coin du châle dans l'anneau et, d'un geste aussi preste que gracieux, y fit passer le tout.

(...)

[En un monde parfait, de Laura Kasischke]

Un roman dont chaque phrase est un poème. La dernière page tournée, l'envie de le recommencer, de le reprendre pour être à nouveau bercée et transportée par les mots ciselés, pour m'interroger sur le regard qu'Antoine porte sur sa vie, dans laquelle il se sent à l'étroit. Pour être surprise par certains reflets.

Après "Laver les ombres", puis "Les demeurées", "Les insurrections singulières", je suis heureuse de savoir que j'ai à découvrir d'autres romans de cette auteure.

Un conte. Un poème. Un roman. Rosa Candida est tout cela à la fois. Arnjoltur est jeune père, sans l'avoir décidé, est passioné par tout ce qui touche à l'horticulture et plus particulièrement aux roses. Il part travailler au sein d'un monastère, sur le continent, réputé pendant un temps pour son jardin et sa roseraie notamment, depuis longtemps abandonné. Il va s'intégrer dans ce village, apprendre les bases de la langue, et se trouver.

[Rosa Candida, de Audur Ava Olafsdottir]

A peine deux heures de TGV pour me plonger ensuite dans une autre réalité, un jeune homme qui, par amour pense-t-il, renonce à la profession qu'il s'apprếtait à embrasser pour devenir agriculteur et s'occuper ainsi des terres de son futur beau-père. Les chapitres sont courts, le  roman est rythmé. Dès les premières lignes, je suis accrochée... J'ai été touchée, et j'ai beaucoup souri.

"(...) Je m'ennuie à mourir. Pour me sauver, j'ai pris un crayon et un papier blanc."

"Quand on est amoureux, on devient un peu fou, et comme je l'étais déjà un peu avant, j'étais capable de tout. Son père aurait été poissonnier, je reprenais la poissonnerie."

[Poète et paysan, de Jean-Louis Fournier]

Dans une de ses lettres, une femme qui compte pour moi évoquait "mon évasion" de Benoîte Groult. Ses mots m'ont donné l'envie de le lire. Me voilà donc à parcourir les grands jalons de la vie de Mme Groult, qui a un an de plus que ma grand-mère maternelle. L'éclosion d'une chrysalide en papillon, et son envol, voilà ce que cela évoque pour moi. Et cela a le mérite de me rappeler que certains droits dont je profite furent chèrement acquis.

[Mon évasion, Benoîte Groult]

"Tant que je saurai où demeurer, tant que je serai accueillie en arrivant par la sourire de mes jardins, tant que j'éprouverai si fort le goût de revenir et non de fuir ; tant que la terre n'aura perdu aucune de ses couleurs, ni la mer de sa chère amertume, ni les hommes de leur étrangeté, ni l'écriture et la lecture de leurs attraits ; tant que mes enfants me ramèneront aux racines de l'amour, la mort ne pourra que se taire. Moi, vivante, elle ne parviendra pas à m'atteindre."

Sans doute fut-il très inspiré par ce qui s'est produit lors du passage de Katrina en Louisiane. C'est la trame de fond. Mais ce pourrait être tout autre chose. Laurent Gaudé m'a permis de passer quelques heures extraordinaires et émouvantes. Son écriture est très puissante, la tension monte en même temps que les événements se déroulent. Et ce n'est pas tant l'ouragan qui est important, ce sont ici tous ces hommes et ces femmes en souffrance, démunis, qui vont réagir à ce qui se passe autour d'eux, en eux. Une forme que j'apprécie aussi, un même événement vécu par différentes personnes, l'alternance  asymétrique rythme le roman elle aussi. Et certaines phrases, comme des litanies, qui viennent et reviennent et nous habitent. Un très très beau roman.

[Ouragan, de Laurent Gaudé]