Mes yeux sur la Beauce plate comme une mer d'huile, le matériel agricole en paquebot coloré. Isolé au milieu de la terre au repos ou de la terre fertile.

Mes doigts sur le clavier - aïe ma plaie à la pulpe du majeur. Souvenir de la terre cuite découpée, larme rouge dans le joint gris. Ardoise mat, tesselles noires et brillantes, dont les reflets sont couleur d'orage - comme parfois le ciel offert par la trouée dans le toit.

Mon odorat dans mon quartier et ma peau dans la douceur de l'air. Rejoindre le port et sentir que ce n'est pas le moment de prendre le large. L'attache est tellement nécessaire, à des périodes plus que d'autres. C'en est une. Mes oreilles qui goûtent les conversations voisines pendant que mes yeux glissent sur des pages, que mes doigts entremêlent du mohair et de la soie, que mes pensées me reposent ou m'interpellent.