J'aime de moins en moins le bruit, que je vis comme une agression parfois.

Au milieu des bruits subis, il y ceux que j'apprécie, ceux que j'attends, les rares bruits que j'aime :

* leur clé dans la serrure

* l'eau qui bout, la bouilloire qui siffle

* un ruisseau qui s'écoule

* les vagues

* les mots doux

* le chant des oiseaux

* les voix de ceux que j'aime, quand elles sont à un niveau mezzo ou bas

* la céramique de mon mug qui chante quand le thé infuse

* le feu qui crépite

* le stylo plume qui glisse sur le papier

* les mots étrangers

* les sons du Vietnam

* mes pas dans les feuilles mortes

* la neige qui crisse sous nos pieds

* le vent dans les arbres

* les pages du livre qui se tournent

* l'escalier qui craque

* les oignons qui fondent, ou qui sautent

* les ciseaux coupant le papier

* les aiguilles de bambou ou de bois, quand elles se croisent

* le fil qui passe à travers le tissu qu'il assemble ou qu'il brode