* la pharmacie où j'avais parfois le droit d'aller.

* l'atelier au 1er étage et demi, si méticuleusement rangé, si difficilement accessible.

* le bureau où j'étais autorisée à rentrer de temps en temps. Je lisais avec gourmandises ses poèmes ou cahiers dans lesquels il consignait ses inventions.

* la machine à écrire dont il fallait prendre grand soin.

* les greniers comme un dédale, ceux avec lucarne et ceux plongés dans le noir complet, comme un nuit sans lune.

* les pierres noires du sol de "la cuisine".

* le carrelage noir et blanc de l'entrée, l'escalier qui s'envole, le cheval de bronze dans l'angle, la lanterne au mur.

* la lourde porte de bois.

* la fenêtre au bout de la table, avec le store baissé.

* le placard dans le mur, où étaient rangées nos tasses bleues et blanches du petit-déjeuner. Les croissants.

* le parquet et les patins, l'étroite porte vitrée et le verrou.

* mes oreilles percées.

* le grand jardin, au fond le potager. Le thuya au sein duquel nous passions pour nous amuser.

* le poirier, le figuier.

* la 2CV, la R16.

* la cueillette de champignons et l'omelette qui avait suivi.

* les lunettes à retrouver.

* la supérette.

* l'eau de cologne achetée au tabac.

* les sauts dans les tas de foin à côté d'Hospitalia.

* la chambre coincée entre deux autres chambres occupées par des adultes.

* l'angélus qui me faisait croire que c'était l'heure à laquelle je pouvais me lever.

* le banc en fer.

* les rosiers.

* la grille noire devant.

* les Noëls avec mes cousins, petits.

* le grand canapé d'angle en velours, le tapis rond aux motifs floraux, la table ronde au plateau de marbre.

* les lavabos dans chaque chambre.

* la fin des virages.